Desde el témpano

Morir de viejo

2006-05-19T01:35:00.000+01:00

Poder cantar aleluya
cuando el rumor del viento
calle definitivamente.
Resbalar por la mortaja
que te cubra al fin de gloria.
Abandonar cicatrices,
líquidos y arrugas,
manchas y cadenas.

Parada respiratoria.
Fin de la ceremonia.
Poder acabar el juego.
Sentir “lo he conseguido”
y dejar de palpitar.

La muerte también hay que ganársela.

Esquela

2006-05-19T00:26:00.000+01:00

... se dejó llevar por la vida

y acabó muriendo.

Nueve letras

2006-05-18T02:35:00.000+01:00

Cogí una palabra al vuelo
(no diré cuál)
y la introduje en una jaula,
la alimenté con el color de tus ojos,
con el vidrio de tus lágrimas,
con la forma de tu pelo,
con el látigo del viento,
con el dolor de un beso,
con el atardecer de lo nuestro.

La jaula cayó al suelo,
entre hierros doblados
escapó la palabra
retomando el vuelo.
Te marchaste.
No dejaba de llorar:
Nada es eterno,
salvo la eternidad.

Sabe Dios

2006-05-12T03:03:00.000+01:00

Y que los verdes prados de la indulgencia
se abran ante mis pies
y me acojan para siempre.

Mezclado entre amasijos de vida:
El rostro pálido de la venganza.
El orgullo del pobre.
La mancha húmeda del desamor.
O cualquier manera de latir o retorcerse.

Asustado.

Y que las algas del mar me arrastren
hasta un jardín de sirenas
que me inviten a quedarme.

Rodeado en el físico caos:
El peso mortal de la mentira.
El insano burbujeo del fanatismo.
Los huesos podridos del recuerdo atormentado.
O cualquier manera de latir o retorcerse.

Asustado.

Y que todas las hormigas de la tierra
caven una fosa hasta el nunca
y me empujen allí dentro.

Apostándome sobre el tapiz sangriento:
Arrasados en cenizas esos prados de la paz.
Prostitutas escondidas en cloacas van al mar.
Y en la fosa que me viera ya morir,
esperando formar parte de lo inerte,
hay un trozo que no deja de latir
que no deja de latir y retorcerse.

Mago

2006-05-11T16:35:00.000+01:00

Acostumbro a decir que miento
para que no me descubran,
para que crean que no digo la verdad,
para pasar inadvertido
ante la sociedad,
para no ser repudiado
por la humanidad entera
y así seguir latente
brillando sobre la tierra.

Pero hoy es el día
de desnudarme
ante el circo mundial,
ante la guerra de medios,
y caminar
sobre las aguas sagradas
de la incorrupta verdad.
Hoy es el día de reconocer
que soy mago.
Mago, no ilusionista.
Que hago magia, no ilusión.
Que no hay trampa ni cartón.
Que no hay trucos.
Que no hay cartas en las mangas.
Que hago magia.
Pura magia.
Nada más.

Y lo digo con orgullo.
Escupiendo a la modestia.
Liberando al paroxismo.
Condenando a los mediocres
y firmando con un 1
Sólo Yo.

¿Y porqué?
Porque te amo.

¿Acaso el amor no es magia?

La consagración de la primavera

2006-04-03T17:41:00.000+01:00

En alguna ciudad costera de la península Ibérica.

Hora del desayuno. La cocina arde.

Me muestra una cartulina blanca con un círculo naranja en el centro.

RAQUEL: ¿Qué pensamiento te produce?
YO: Divagación. (respondo después de pensar otras cosas)
RAQUEL: No.
YO: ¿No?
RAQUEL: Bueno, quizás no seas la persona más indicada para definirlo.
YO: A cada persona le transmitirá algo diferente, ¿no crees?
RAQUEL: Ya, pero es que este es para chicas.

Me río y ella se quita las gafas, ausente de todo y se aleja la cartulina un poco y la observa.

YO: A ver, ¿qué significa?

Ella tarda en contestar.

RAQUEL: Está claro. Significa menstruación.
YO: Ahhh.. claro, ¡cómo no se me había ocurrido!.. A ver, Raquel ¿no te has planteado estudiar Bellas Artes en lugar de psicología?

Ella me mira con indignación, entornando los ojos de una forma amenazante.

RAQUEL: ¿Y tú no te has planteado dejar el whisky de buena mañana y desayunar como las personas normales?
YO: Muchas veces pero ya sabes que lo hago para ser diferente al resto. (Le sonrío)

Es lunes, ha terminado una semana de esas en las que no ocurre nada en mi vida, mi compañera de piso cada día lleva una prenda menos y yo, lo primero que pensé al ver la cartulina fue “penetración”.

RAQUEL: ¿No te sienta mal tomar eso con el estómago vacío? ¡Es una guarrada!
YO: Pues precisamente no soy yo quien va al baño cada dos por tres.
RAQUEL: ¡Qué tendrá que ver! Lo mío son nervios por el examen. Me atacan al estómago.

Llevo más de una semana probando con toda clase de afrodisíacos en su café y de momento lo único que he conseguido es que se le revuelvan las tripas.

YO: Por cierto, ahora que lo pienso, si tu dibujo significa menstruación... ¿Porqué el círculo es naranja en lugar de rojo?
RAQUEL: Está claro. ¡Si te parece voy con la bandera del Japón preguntando por ahí qué significa!
YO: Ah, vaya, pues no lo había pensado. Es una putada, estos japoneses... lo copian todo. (Risas)
RAQUEL: Paso de enseñarte nada más, no lo tomas en serio.

Se levanta de la silla, se apoya sobre la mesa y rectifica algo de sus apuntes, su camiseta de tirantes es tan holgada... Le estoy viendo las tetas y ni se da cuenta.
Menos mal que ya no me iba a enseñar nada más. Finalmente se va, al baño, claro.

Durante la tarde me asalta la curiosidad de porqué la bandera del Japón es así y consulto el atlas de la geografía, acabo en las páginas centrales viendo las banderas del mundo. Podría ilustrar el Kamasutra con todas y cada una de ellas.

Epílogo

2006-03-22T01:56:00.000Z

Apagué mi último cigarro en la luna,
haciéndola desaparecer
y cientos de estrellas
cayeron al suelo
como lágrimas vivas
hasta perder la luz
y yo
me restregué los ojos
y sentí el final
de todas las dudas.

Alguien dijo una vez
que el futuro
estaba escrito en las estrellas.

Ostracismo

2006-03-20T17:30:00.000Z

No sé muy bien cómo pero un buen día me encontré apolillado entre las cortinas de mi dormitorio, bajo las mantas de mi cama de metro ochenta. Esto duró unas cinco semanas, quizás seis. Perdí la noción de la realidad y sin embargo, nunca estuve más cerca de la verdad, de la implacable verdad de las cosas. Sin una maldita radio que me dijera qué pasaba ahí fuera, así estuve todo ese tiempo, ignorando el mundo exterior que aun así se introducía a través de un universo sonoro compuesto por sirenas de ambulancias, pitos de coches y murmullos; monótonos y sordos murmullos de gentes, pájaros y motores. Pese a la oscuridad que me envolvía, conseguí tener una perfecta consciencia de la evolución del día, sin la exactitud de un contador de segundos pero con la precisión suficiente para saber cuando era mañana, tarde, noche o madrugada; teniendo como únicos referentes el reloj biológico y la luz que se introducía a través de las rendijas de la persiana y a su vez, los diferentes tipos de sombras que proyectaba en las paredes. Pero no. Perdí la cuenta. No sé de verdad cuantos días transcurrieron. En los dos o tres primeros, recuerdo que viajaba a la cocina como quien baja a hacer la compra pero acabé instalando la nevera dentro del cuarto. Me alimenté de fruta y galletas y bebí agua y leche y fumé, fumé mucho, tenía tabaco para matar dos vidas más. El teléfono no sonó en todo este tiempo, bueno, perdón, ¡miento! Sonó una vez, al octavo o décimo día, no recuerdo. Atendí la llamada, alguien me preguntó: “Hola, perdona ¿me llamaste tú ayer? Tengo una llamada pero no reconozco el número.” Le respondí: “No, no fui yo pero ¿como te llamas? te has debido de equivocar” Ella dijo: "Siento la confusión. Perdone las molestias. Adiós. Esperanza."
No sonó en todo ese tiempo salvando esta fática anécdota. Voy acabando. Un mal día me quedé sin víveres, así que me duché, me afeité, no me corté el pelo, al verme en el espejo me gustó cómo lo llevaba de largo, me gusta largo, me creció en ese tiempo más de lo que me esperaba. Me vestí elegante, con traje, tuve la misma sensación de cuando voy a acudir a un acto público o ceremonia y por último, me puse las gafas de sol, sabedor del daño que me iba a hacer la luz. Y salí.
Esto es todo.

- ¿No tiene nada más que declarar?
- No.
- ¿Y las dos mujeres muertas que encontraron en el salón de su domicilio?
- De verdad, no sé de qué me está hablando.

Veredicto: CULPABLE.

Creo que la cárcel será un lugar perfecto para salir de las sombras.

Princesas, payasos y brujas (En llamas)

2006-03-01T13:35:00.000Z

Ciudadanos del mundo en llamas
asisten a la soledad del resto adulador
de vidas ajenas.
Trillones de arrugas florecen en llamas,
sumerge en las aguas tu nueva derrota
y alcanza entre ascuas
tu sólida vida.

Convenio de sabios:
“No sabemos nada.”
Millones de ingenuos en llamas:
¿Qué el alma era el techo
y el hecho de serlo
la más vital farsa?
¿Qué no hay esperanza que viva
a más de tres úlceras
y un cuarto de orgasmo?
¿Qué no hay un tratado
que firme las tablas?
¿Qué sólo brillamos en llamas?

Azul matarás
para convertirlo en lluvia
y la lluvia regará
a su propio homicida.
Consumido lentamente
como el vino verdadero,
con ampollas que te explotan
y humedecen las piernas
y te hacen correr lejos,
muy lejos, en llamas.

Recoge tus dientes del fondo del agua
y escoge en la hoguera
a quien quieras que arda
contigo en el circo
de fuegos y ratas.
Princesas, payasos y brujas
cohabitan en llamas.

Aquella noche de San Juan

2006-03-01T13:34:00.000Z

Era un día de iglesias cerradas, de hombres de gris, de tristezas arrastradas, de vidas como edificios que apenas se sostienen.

.............................

En la playa sopla un viento helado y ella tiene frío y sabe que yo sé que está tiritando pero intenta disimular, agarrada a una toalla como quien se intenta ocultar para no ser observado por el ojo inquisidor de la indiferencia.

Los niños juegan lejos, cada vez se alejan más. Ella los sigue con la mirada y yo comienzo a darme cuenta que no somos más que formas que se mueven, incapaz de decir algo que la haga sentir bien.

No puedo pedir perdón por tener miedo, sólo quiero saber qué se esconde tras este silencio.

Al final no soporta esta apatía, apacible para mí, y explota:

- Sería agradable que alguna vez dejaras de fumar para decir algo.
- ¿Me puedes acercar el móvil?
- No... ¿otra vez vas a llamar para decir que no irás mañana?
- No, no es eso.

Me da el móvil, lo cojo evitando rozarla, lo sostengo, está apagado, lo aprieto con rabia y lo lanzo al mar. Me mira aterrorizada un segundo y se marcha rápido para secar a los niños.

Hay muchas formas de decir NO y esta es una de ellas, no sé si lo hago por cobardía o por crueldad pero nadie, absolutamente nadie podrá jamás obligarme a ser la persona que no soy.

Ha metido a los niños en el coche y se dirige hacia aquí.

- Hace frío, ¿porqué no nos vamos?
- Iros.
- ¿Crees que eso son maneras?
- Hay muchas formas de decir NO y esta es una de ellas.

Y arranca a llorar cayendo de rodillas en la arena, con la cabeza baja. Y le hablo casi susurrando:

- Esto no es lo que esperabas, ¿verdad? ¡Qué bonito es preparar un juego y qué difícil es jugar a él!

Se limpia las lágrimas, se arregla el pelo y me responde suplicando:

- No tardes mucho.

Y se aleja. Oigo como arranca el coche y me siento aliviado.
Me tumbo en la arena, siento pena y libertad, cansancio y paz... dejo el transistor encendido y observo el cielo oscurecer.

Transistor: ...hoy han robado la tienda de la esquina y sólo había un despertador,
tres taburetes y un carnet de perdedor en una vitrina...

Comienzan los recuerdos a sucederse. Nos conocimos una noche como esta y desde ese día, cada 23 de junio volvemos a la playa por la tarde, no sé porqué lo seguimos haciendo, ha acabado siendo una mentira que ella se empeña en continuar. No volverá la magia de ese día por mucho que queramos revivirla. Estaba guapísima, sin esas ojeras que ahora la delatan y yo era un soñador que se dejaba llevar por cualquier tontería.
Decía de mí que era un angelito misterioso que San Juan le envió a su hoguera. En el viaje de boda fuimos a la nieve, a ella le gustaba tanto esquiar... Por la noche, desde el hotel miraba la luna y me repetía convencida: “Ella es el testigo de nuestro amor, mírala, ella lo sabe todo... todo lo que pasó aquella noche.” Y nos prometimos que al morir, el primero que se marchara esperaría al otro en la cara oculta de la luna. Planeamos miles de cosas, no hemos hecho ninguna, le prometí tanto... todo se ha quedado en las palabras que quizás nunca debí pronunciar. Y sigo pensando en lo que debería haber sido y no fue hasta quedar dormido.

......................................

Despierto por el ruido de la gente que empieza a poblar la playa, nadie me observa de forma extraña, ven en mí a un borracho más sobre la arena. Qué guapas están algunas chicas, tan jóvenes, tan ilusionadas... Ahora sí me viene alguna imagen de aquella noche y creo que fuimos felices de verdad. Nos pudo la responsabilidad, la casa, los niños... Debería ser un poco más agradable porque ella me quiere mucho. Voy a volver a casa, estará padeciendo.

......................................

El mundo cierra a las 24:30, los camareros cuentan las estrellas.
Un ángel con respiración artificial espera el metro en la noche de San Juan.

........................................

Llego a casa, la luz está apagada, no hay nadie, entro en la cocina, la cena fría y una nota en el cristal: “Me encontrarás esquiando en la cara oculta de la luna.”

* Inspirado en Piel de la luna, Diego Vasallo (2005)

Epopeya

2006-03-01T13:33:00.000Z

Caminaba por la fosa séptica de la razón
recogiendo ideas anormales
como víveres mortales
y una voz surgió de arriba
recordándome mi vida:
“Sube y haz que todo cambie”
y yo mórbido y obsceno
grité al universo entero:
“¡Hasta aquí hemos llegado
y de aquí nadie me mueve!
Mas si un ángel baja a verme
que me lleve hasta el cielo
o se quede para siempre.”

Recorrí enfangado y turbio
la basura de este mundo,
refrendé la soledad
con algún cabello de ella
y lancé mi poesía
al caudal de las heridas
que flotaban aún con vida
hacia el fondo de la muerte.
Y una voz surgió de arriba
con más ímpetu que antes:
“Sube y haz que todo cambie”
yo fruncí el ceño
y grité a los cuatro vientos:
“¡Hasta aquí hemos llegado
y de aquí nadie me mueve!
Y si un ángel se atreviera
a bajar a convencerme,
perdería sus dos alas
retorciéndose en el barro
para siempre.”

Continué mi camino
como una odisea enfermiza
sin pisar más que cenizas
y cucarachas y ratas
en racimos palpitantes
que borboteaban sangre
y picaban mis talones
como pecados que rumian
los pies del último extraño.
Y la voz volvió de arriba
evocándome la vida:
“Sube y haz que todo cambie”
y yo somnoliento y firme
escupí a los siete mares:
“¡Hasta aquí hemos llegado
y de aquí nadie me mueve!
Déjame que decida
que la vida
fue el único error,
déjame a mi suerte
que no hay muerte
si no hay también perfección.”

Y cayó un ángel del cielo,
tenía mi cara y estaba muerto.

* Versos 50,51,52,53,54,55 de La noche más larga del año, Nacho Vegas (2005)

Amenaza

2006-03-01T13:32:00.000Z

Dudo si es la maldición de su mirada
O tan sólo su maldita forma de mirar
Y ante la duda sigo aquí
Sonriendo al más allá
Más allá de mi sonrisa

Gatos persa, hipotecas e inexplicables ruidos nocturnos

2006-03-01T13:29:00.000Z

Sonaba de fondo una melodía de vientos y un aroma a fresas se aproximaba hacia mí, no sabía nada, todo estaba a punto de estallar. Maribel montaba nata en la cocina y Luz se sentaba en el sillón de cuero, con las piernas cruzadas, bebiendo ginebra con hielo, maquillada de azul y negro. Me hablaba sobre gatos persa, hipotecas e inexplicables ruidos nocturnos.

- Luz: ¿Entiendes lo que te quiero decir?
- Yo: Entiendo que no es más que palabras, las enemigas del hombre.
- Luz: Acabarás entrando.
- Yo: No más dentro que tú.
- Luz: Hasta el fondo.
- Yo: El fondo es el precipicio.
- Luz: El fondo es el vacío.
- Yo: Saltaré.
- Luz: Caerás.
- Yo: Alguien me esperará abajo.
- Luz: Allí estaré.
- Yo: Eres incalculable.
- Luz: No estoy hecha de números.
- Yo: ¿De qué estás hecha?
- Luz: Adivínalo tú.
- Yo: ¿Es una invitación?
- Luz: Es una declaración.
- Yo: Hablaremos.
- Luz: Pronto. (Me guiña el ojo.)

Llega Maribel al salón, con la merienda, esperando un cumplido de ambos o de alguno de los dos. Me besa, se sienta en mis rodillas:

- Maribel: Esto hay que celebrarlo, dos meses juntos y ¡aún no conocías a mi mejor amiga! ¿De qué hablabais?
- Luz: De gatos persa, hipotecas e inexplicables ruidos nocturnos.

Tus palabras

2006-03-01T13:26:00.000Z

Tus palabras se deslizan
por el cadáver de mis recuerdos
hasta caer en forma de gota
sobre el charco sangriento
de la memoria.
Eres el vaho permanente
de mis suspiros,
el germen del amor
que palpita incesante
en lo más profundo de mi YO.
Medio corte en mi corazón,
(totalmente tuyo.)
Quiero abrazarte,
rodearte con mis brazos
y no dejarte escapar;
apretarte fuerte contra mí
y mancharte con mi herida.
Desidiosa endiosada
para mí y ante mí
tan natural como insolente.
Cada frase tuya
es una esquela a mi voluntad.
Eres el velo que cubre mi soledad
y la hace atractiva,
eres la fuente
de donde beben mis sueños,
la vela que apagada
me sirve de guía
y ayudándome de ella
me muevo en la oscuridad fantasmal.
Eres es desconcierto sinfónico
de mis deseos torturados.
El desencanto.
La astucia de negar
dos veces NO risueñamente
y trasladar la discusión a mi añoranza
haciéndome evocar el pasado
con tus palabras que se deslizan
por el cadáver de mis recuerdos
hasta caer en forma de gota
sobre el charco sangriento
de la memoria.

Mi Ella

2006-03-01T13:24:00.000Z

Mi Ella se marchó,
prendiéndome a la luz de una tormenta.
La esencia se escapó,
dejándome un vacío sin respuesta.
Cerillas mojadas,
príncipes sin espada.
Oh mi Ella,
mi dulce Ella,
algo me dice que el cielo
también se enamoró de ti
y mandó un ejército de nubes
sobre mi cabeza.
No vi el sol,
no vi la luna,
tan sólo la despreciable e inoportuna
fiebre del cansancio.
Y el amor
era un cazador retirado para mí.
El emperador de la desidia
coronóse con el musgo de mis sueños
ejecutados en blanco.
Sin florecer delirio alguno,
sin transgredir la fantasía
me dormí,
sintiéndome un volcán apagado...
hasta que volviste a aparecer
como suspiro del deseo
más infernal y desgarrado.
Hasta que volviste a aparecer...
mi Ella,
mi dulce Ella.
Cómo debe estremecerse el mundo
cuando siente que tus pies lo recorren.
La belleza es tan genial
como el talento
pero ésta se capta con una sola mirada
y Ella es el único camino,
el único camino
para alcanzar el cielo otra vez.

No sabía cuánta sangre
podía salir de un verso
mas si el latido del deseo
es a la fascinación de la mente,
el sabor de su distancia inmediata
es la infancia del invierno,
la soledad del verano,
mis días del despertar,
el sofoco de una fuerza insegura.
Ella gira la ruleta de mi vida
a cuadros negros
en números negros.
Los días que la veo
y tan sólo la veo.
La codicia del romántico es salvaje
como sus ojos,
concebidos en un lago de fábula.
Así que no hay más razón
que el flujo permanente
del ensueño en la brisa:
Ella es el único camino,
el único camino
para alcanzar el cielo otra vez.
Cuando recuerdo su presencia,
su inmortal figura
ante mí...
y soñar con tan sólo tocarla...
El pasado es prometedor
(el futuro ya murió).
Oh mi Ella,
mi dulce Ella,
hasta que volviste a aparecer
no había más poema
que la llovizna aletargada
en un mediodía gris.
Pero el amanecer de la belleza ha retornado
y mi soledad vuelve a tener sentido.

El día de antes de la revolución

2006-03-01T13:23:00.000Z

El vaticinio de la pasión se ha vuelto contra mí, ahora espero que la tardanza de esa carta sólo se demore un día más pero si es así, habrán de ser dos jornadas de tensión... hasta el lunes. Sí, vendrá el lunes; perdón, ha de venir el lunes, debe llegar, ¡bendita sea! ¡maldita carta! ¿Quién llegará antes al lunes, ella o yo? ¡Vaya fin de semana del diablo! ¡deberé rendir horrores! aquí sentado.

Cuando guardaba la sepia en la nevera me dije a mí mismo :
"No puedo por más que quiera, escribir sin esa carta". Y aquí estoy, haciendo del papel testigo de mi ira. En el supermercado aún estaba cubierto por el risueño manto de la bondad y las ráfagas de lujuria que residen en mi interior sólo transgredían a intervalos mi mente sin osar agitarse en mi corazón. Pero el pensamiento dibuja tantas figuras que la imposibilidad de éstas, hacen de la imperfección todo un símbolo del deseo. Sí, allí estaba, en la cola de la caja, dos puestos antes que yo. Marchó, se fue dejando el detestable aroma de la privacidad de su desenfreno, elegantemente disfrazada por la cordialidad de su sonrisa, falsa, omisa y delictiva. Era morena y no puedo más que pensar en eso. Sí, era morena. Portaba consigo el inaccesible negro de mi indignación y la indecorosa sonrisa de la dignidad. Esa mueca hostil, violenta al menos pernicioso de los energúmenos. Es la mueca del cerrojo, de la llave, del tapujo. Es la mueca del adiós del hasta nunca. Es la mueca de "estoy bien" y "no me importa como estés".
En fin, si no es allí será aquí. En la siesta planearé con elegancia y teatralidad el arrojo del sentir doliente y lo llevaré a cabo con la maestría y eficacia dignas de un sueño. Sí, mejor lo haré aquí, aquí lo ensayaré, aquí saldrá mejor, (aquí el final feliz es para ella y es para mí.) Aquí, sobre mi cama, aquí tengo coartada. Sólo un sueño, sólo un áurea evaporada.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Un insecto, una espina, algo noto que me criba para quedarme a solas conmigo. ¿Tengo miedo de mí mismo? Si así es, me enfrentaré hasta derrumbar todos los escudos que obstruyendo mi camino, languidecen mi perfidia y la hacen débil, la desinflan.
El amor es sólo un estado de ánimo que enrojecido por su incomprensión, su indefensión, su incoherencia, su no correspondencia da a luz un hijo. Oh, y el hijo del amor...,el hijo bastardo del amor...es Satán. Y ni aun los que ni siquiera mueven un lápiz para luchar contra su condición, en su sonrisa se entreve la realidad, en la curva de sus labios, en la ausencia de sus ojos, puede verse que lo llevan dentro, demasiado dentro quizás, quizás más dentro que los que se manifiestan con el pecado.

El harapiento sudor del indefenso hace retroceder los pasos más firmes. Pero la vida hay que afrontarla como el gran enemigo del hombre. La vida humana es nociva para el mundo y para el propio homo. Sí, tejeremos el engaño entre todos para que las generaciones venideras caigan en sus redes. Pero yo con un cuchillo me voy abriendo paso, rasgando esa tela de araña que intenta entrelazarnos y unirnos en la falsedad, evitando el verdadero desarrollo del hombre en la voraz explosión de su miseria, en la línea recta que nos lleva a la salida, al punto de partida, a la meta, al comienzo de nuestra era.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Termitas balanceándose en un fibroso hilillo de madera. Eso es lo queda de mi honra cuando me adentro en el espeso mundo de los sueños.
Si allí soy capaz, aquí no. Mas lo haría. El condicional de mi sentencia rinde homenaje al castigo. Al castigo terrenal porque la morada de la ética sólo es un refugio para los hipócritas y cobardes. Para los que intentan sacar el máximo provecho de su sordidez y hastío. Los que más, acaban maniobrando como autómatas, máquinas en nombre de Dios. Los menos convencidos suelen arrastrarse por el mundo con la indecisión e inseguridad por bandera. Y diré algo que nadie sabe y todos sienten en sus carnes: la honra es la antesala del pecado. Nadie la necesita cuando no se siente el sofocante aliento del pecado en la nuca. Es el escaparate que muestra todo aquello que debe verse y oculta todo aquello de lo que uno mismo se avergüenza. Por tanto nuestra honra es para el prójimo y no para nosotros, conscientes de nuestra mezquindad. Ninguna mujer me comprendería, lo sé. ¡Es sólo un presentimiento! ¡No ataquéis todas a la vez!
Pero la noche es el amanecer de las estrellas, a golpes de xilófono van apareciendo entretejidas en el manto púrpura de los sueños, armonizadas por los violines meditabundos de la improvisación. Y millones de voces afectadas claman al cielo por el magenta de sus fantasías. Y los perros de la lluvia se volverán a reunir y entre peleas, burlas, risas y lágrimas, podremos oír el eco de un cuento rancio y desfasado, historias atemporales, rapsodias de violadores y millones de quejidos y reproches. Y la primavera helará nuestros huesos porque cuando las flores se abran, nuestros párpados morirán cerrándose a los desiertos caminos de la inocencia. ¿Y se repetirá esta historia hasta el final de nuestros días? Creo que sí, creo que sí, tal vez NO.

Me desentiendo de la lluvia y me mojo más que nunca. Una cortina de agua impura es el atavío de mi moral. ¡Reclutemos las cenizas de la desgracia! ¡Hagamos con la maldad brotar la bondad en los corazones de los miserables! Y cuando insinúo ahora, es YA. Y si un piano suena en una habitación vacía es porque el aire de este mundo está vivo de venganza. Sueña, sueña, pero algún día haz que sueñas sin estar dormido.

Palabras cayendo como copos de nieve sobre una pizarra roñosa y mugrienta, darán forma a nuestros vicios. Ecualizarán nuestras cabezas en un único objetivo: el amor; como sea, como mito, como un hijo desconocido, como un erizo sin pinchos. La carnaza, las entrañas, las tripas e hígados del amor arrancados con valor, con delirio y con rencor.
Y todos juntos, con el sol de la victoria en nuestros ojos cantaremos al amanecer de nuestras almas... "Y la dejo aquí......o la dejo allá"
"Y la dejo aquí......o la dejo allá"
Emborrachados por la sinuosa y juguetona culebra de la felicidad agitándose en nuestra médula... lo sabemos, lo hemos hecho y nos arrepentimos de habernos dejado envejecer por el cortante y abusivo viento de la moral caprichosa. ¿Qué podíamos esperar de la ética humana? Es más, ¿qué podíamos esperar de un término creado por el hombre? Ética no es mas que un tosco intento de unir al mayor número de individuos en una abrumadora nube de irrealidad, no hay otra expresión en el mundo mejor custodiada y explotada por los que interesados en darle un significado popular, la adoran en un altar y la convierten en el símbolo de la antirebeldía. No hay tal ética, sólo es un artificio de los interesados en dar vida, a su manera, a una expresión cualquiera. Ellos son los escogidos y desean seguir reinando pero algún día la ceniza tomará forma... vamos!!!!
¿Palabrería? bien, ¿y la de ellos?
Y tras la victoria, el pigmento de nuestro espíritu, la tonalidad de nuestras almas cambiará de percepción. Luego las tertulias y los juegos y sonrisas verdaderas del descanso tan ansiado de esta vida que es la guerra. Bailaremos en la arena de la playa desnudos de fe y de esperanza porque los ropajes y corazas no son necesarios para amar locamente bajo el sol.
¡¡Basta!! aún no ha ocurrido nada. Aún somos la sombra que busca un cuerpo y ELLOS siguen siendo el cuerpo que huye de su sombra. ¿Quién siente amor? Sí, ¿quién puede sentirlo cuando se encuentra extendido sobre el asfalto alimentando de frescor y paz a los insectos que se ocultan en las grietas para luego atacarnos? Dejémoslo aquí, más tarde volvamos.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Érase una chica que caminaba por el afanoso mundo de los sueños, arreglando sus fantasías con brochados de plástico y suspiros de inocencia.
¿Será la roja luz del sol la que me hace temblar de pasión? --decía, ¿Será un collar de madreselvas lo que hace sentirme princesa? ¿Seré yo linda sirena que navegue hasta el cetro del amor? ¿Será ese mi destino? ¿Será esa mi misión? Esa chica era ciega, esa chica envejeció, buscando lindas palabras, sin encontrar el amor.

Lazos de melancolía unen las almas henchidas de tristeza. Viandantes sin un norte, viandantes sin un sur, viandantes sin un rumbo, todos buscan amor...mas una nube negra se aproxima a mis ojos y derriba...todos mis versos en risas. ¡Me revelo ante la naturaleza y la belleza! Hoy me nombro embajador del infierno porque no es tolerable que con una sola mirada, ella me haga perder el control de mi bicicleta. Sí, esa mirada indígena, esa miríada de sensaciones que suscita, ¡tanto poder en un rostro! ¡tanta injusticia en la tierra!

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

A veces me imagino un circo hippy lleno de freaks botando, haciendo chasquidos con las manos, saludando al público, mirándoles fijamente con ojos desencajados por la locura, saltimbanquis gritando mientras vuelan, enanos aplaudiendo con muñones de acero, el hombre sin lengua soplando un silbato, ¡sonido estridente! ¡aplausos! ¡aplausos!
Sí, es el reflejo actual de un mito que ya murió. En efecto, del efecto hippy ippy py...sólo queda la miseria. Donde antes era amor, paz y armonía, ahora sólo es sexo, drogas y agonía. Ah! y la taenia del resentimiento retorciéndose en las mentes y corazones de los charlatanes, líderes de la estupidez y olvidados del vínculo de toda raza: el amor.

ESCAMPADOS DE LA FIN

Un, dos, tres, cuatro y cinco
enanos saltan
perdiendo el equilibrio.
Podría ser, quién sabe, quien ha sido,
el trovador
del mundo y del olvido.
Aves rapaces
rasgando un acertijo,
ayer de noche
sintióse como un grito.
Guarda tus sueños en un bote
y sal corriendo
no vaya a ser que explote.
Refranes y anuncios en las frentes
yo soy veloz
y dejaré mis pieles.
Vayamos a donde no hay tesoros
y cultivemos
el oro de los ogros.
Frío, friísimo, friendo
la paz pescada
en un mar de miríadas
de ojos tuertos y agujeros
de un queso triste y mixto.
Ya estamos ocultos en el fondo
de un sótano escampado
por calaveras y otros.

Sí, para demasiada gente el final siempre está cerca. Yo los voy ha desalentar diciéndoles algo: el fin del mundo nunca se acaba, estamos ante él continuamente y él ante nosotros para siempre. Que nadie espere la justicia cuando las piedras del "fin" se aproximen a nuestras cabezas porque nosotros debemos ser el terremoto que las haga caer.

Hoy no he dormido lo que me hubiera gustado, no, anoche no podía conciliar la paz y me dispuse a contar ovejitas nocturnas que saltaban una valla en la nocturnidad de un bosque. Una, dos, tres, cuatro...y así doscientas hasta que la doscientas-una se tropezó al saltar y todas ella se le vinieron encima, pisoteándola para apartarla y traspasar la barrera del descanso. Tras este hecho varias situaciones cotidianas de interpretación similar me vinieron a la cabeza y ya no pude dormir. Porque... para una oveja nunca hay descanso, quizás si se hubieran plantado todas ante la valla y se hubiesen negado a saltar hubieran alcanzado la paz eterna dejando de ser el animal concilia-sueños y dándome la gran lección de que si no duermo no debería buscar un rebaño de excusas como bálsamo a mi fatiga mental. Y ahora lo entiendo, sí, ahora ya sé que "no vale un siglo de la idea lo que un minuto azul del sentimiento" (y del placer). Y si al diablo se fue ayer mi noche...¡al diablo la carta! y...¡al diablo la esperanza! ¡la esperanza de seguir viviendo de la esperanza!

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

No, --repuso -- para mí el amor no es táctil, quizás para ti sólo sea eso. No Lucy, no --contesté -- yo sólo sé de fugas incontroladas de ansiedad, de latidos sin réplica. De soledad. Y...ante todo de tristeza, porque para nosotros la calma que viene tras la tempestad es la tristeza tras la ansiedad. Así no me ablandarás el corazón --advirtió Lucy -- creo que deberías ordenar tus valores, tu alma es una alcoba sin amueblar. Tienes más empuje del que yo pensaba pero te empeñas en abrir una puerta que cualquier día se abrirá sin que la fuerces. --Oh Lucy, desde tu óptica no puedes hablar tan segura; quizás cuando esa puerta se abrió en tu vida, ni siquiera sabías que existía ¿verdad? --Quizás. --Lucy, a veces soy repugnante pero cuando hablo lo hago con conocimiento de causa. --Pues yo hablo a causa de mis conocimientos... --Pues da gracias...tus palabras alentadoras, tus ganas de luchar..tu todo Lucy, tu todo es venerable. Da gracias a que tus conocimientos no sean los míos.
--¿Gracias a qué? Yo sólo intento que el vapor de aquello que se cuece en tu interior no empañe tus ideas pero sigues obcecado en algo, y tus pensamientos se retienen, se agrupan en uno sólo...--Así es, pero no intentes ayudarme con palabras, ese vapor es imborrable, es el aliento del deseo y renunciar a él sería aceptar bajar un escalón y afincarme en la necedad para siempre. Oh Lucy, bien sabes que tú podrías liberarme, que posees la llave que abre esa puerta, ¿porqué no lo haces Lucy?

......................................................

Un patito por aquí, un patito por allá y si los patitos volaran...yo sería uno de ellos. Oh no, ¡maldición! me siento tan contaminado...Me dejaste con una sonrisa en la cara cuando lo q realmente hacías era marcharte sin decir adiós. Oh, pero te aseguro que eso será lo último que hayas hecho. Me despierto con cierto regusto a tinta de calamar, vuelven a mi cabeza tus burlas y no soy capaz de perdonarte. Los actos vandálicos de una mente insegura, los actos vandálicos contra uno mismo, se han invertido. Cuando antes ignoraba por impotencia, manifestando que la no consideración era el mayor de los desprecios, ahora atacaré sin piedad proyectando sobre el mundo un ejército de la venganza porque a partir de mañana, ¡¡¡por fin!!! estaremos los que somos y somos mayoría. Ignorar no es olvidar, ignorar es reprimir y el que no olvida es porque no perdona; así pues, he aquí la llamada a los miserables, a todos aquellos que han vivido enterrados bajo los escombros de un mundo criminal. AHORA, vamos a salir y a partir de mañana nos pondremos a la altura de aquellos que nos miraban con ojos entornados, pues no éramos dignos de hacerles mirar con mayor atención. He aquí la verdadera ignorancia dañina, la que se acomete sin previa intención. Pero esos ojos que ante nosotros se entornaban, ahora saldrán de sus órbitas, candentes de pánico.
¿Y porqué tanto tiempo perdido? ¿Porqué esas cañadas de lágrimas surcando continuamente el cauce azulado de nuestras mejillas? Porque quizás nunca quisimos aceptar nuestro papel --ni siquiera lo aprendimos-- y en nuestro afán por interpretar el papel opuesto, nos hemos llevado el peor golpe. Pero a partir de mañana, los focos se apagarán y los personajes que bailaban en calor de comedia, resbalarán sobre el escenario, comenzando al fin el verdadero drama de esta obra, más propia del diablo que de un dios triste y lejano.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Oh, tú y yo nacimos en la peor década de la historia pero no importa, se
suele decir cada diez años. De todas formas te rogaría que no vengas aquí, del lado de la marabunta, si tu corazón no lo pide. Es sólo una guerra de corazones, una batalla por el sentir trágico de la desigualdad humana. Una batalla de corazones. Una sangría por mil razones. Una batalla de corazones, de corazones provocadores de ansiedad y vergüenza. De corazones delatadores, delatadores por sus bombeos de cobardía. Cuanto más huye un hombre de sus latidos, más fuerte late su corazón. Eso es la VIDA.

Lóbregos bosques arramblados a llanuras silenciosas. No necesitamos ocultarnos tras la flora de la vergüenza porque eso es lo que hicimos en nuestros días de penuria y...¿a quién le fue bien? Oh, mi amor, por ti mi amor, sigue la corriente de la sangre que mana por tus venas y no derrames el cáliz que por ti nadie derramó. Mañana será la noche de las lamparillas, lucecillas tintineantes de ansiedad, tímidas gotitas de luz serán el preámbulo del gran fuego de la perversión.
Caminaremos silenciosos, absortos en nuestros deseos hasta llegar a ellos. Sí, haremos del silencio nuestro gran aliado y de la valentía nuestra pasajera enmascarada. A las doce menos doce, hacia la hora bruja, cándidas luces de regocijo, entonadas por campanas mesiánicas, darán paso al final de todos los principios.

El amante suicida

2006-03-01T13:22:00.000Z

Me dices que no hay duda
y yo dudo,
que no hay lugar donde divisar
y yo me asomo al abismo
de tus entrañas.
Me dices que no desmienta
la certeza
y yo no acierto
a mentir sin la verdad,
que no hay sentido
y yo te siento
con una triste razón
que no asimilo.
Me dices que no te siga
sin saber a donde vas
y yo te sigo,
que no espere a que llegues
y yo no llego a comprenderte,
que me desengañe de ti
y yo me engaño
con el pálpito de que me engañas.
Me dices que tú volvías
cuando yo iba
y yo vuelvo a ir para encontrarte,
que no mereces ni un verso
y yo te escribo un poema.
Me dices que no me pierda
y estoy perdido,
que no me enfrente a lo imposible
y yo me lanzo a tus brazos,
que no me quieres
ni me querrás
ni me quisiste
y yo te amo.

Y entonces dices: -- vale
pero ya estás avisado.

La recompensa del pobre

2006-03-01T13:20:00.000Z

Te encontré borracha
por las calles
riéndote de la gente
que asustada te observaba.
Te abroché el abrigo,
te pagué un taxi a casa.
A la siguiente semana
un ramo de rosas
adornaba mi ventana
y una tarjeta pedía disculpas
“avergonzada”.
¿Cómo conseguiste
la dirección
de la que fue mi casa?
Te busqué
por todos los suburbios
y altares de la ciudad.
Te busqué
con el pensamiento
y la mirada.
Te busqué sin descanso
y mi morada
se quemó un día
en alcohol y lágrimas.
Vagué por los sucios arrabales
ocultándome del sol
y de la lluvia.
Me arrastré por las calles,
las mismas
en que una vez te vio la luna
como ebria caminabas
y lamiéndome las heridas
que el viento me cortaba
abandoné la ciudad
guiado por la esperanza
de encontrar
el norte de mi vida,
un sendero por el que caminar
sin sentirme perseguido
por la vergüenza y la ruina.
Una mañana fría,
borracho
hasta los párpados
creí verte flotando
en mi dulce agonía.
Me miraste fijamente
unos segundos
y apartaste tu mirada
de la mía,
asustada
continuaste tu camino
alejándote del mío.
ERAS TÚ.
Iba borracho
pero sé que eras tú.
Con hambre, sed,
pobreza y llanto
continué mis senda.
Jamás
he odiado
tanto.

Esa gran mentira llamada realidad

2006-03-01T13:19:00.000Z

Ponle precio a tu corazón
y se devaluará a cada latido,
órganos son
monedas de cambio
y los años nos convierten
en harapos caminantes.
Bisoñada inmunda
de mis labios,
al Edén de los dos
marcharé a envenenarme.

La estrofa que nadie quiso escribir,
la escribo yo:

Soy la merienda del mundo
y la gente se destripa por vivir
de alguna forma
que alguien considere
más digna que matar.

Y me sobran versos.

.......

Una corteza llena de gusanos
que flota en agua salada
y que más...

Mentiras,
mentiras repletas de verdad
y la realidad:
nuestra interpretación
de nosotros mismos.

Blasfemia, ¿a quién?
(palabra inventada)
y las que aún se escribirán...

Mírate,
si no eres más que la involución
de una célula
reflejada en un espejo roído.
Como yo.

De tu voz

2006-03-01T13:18:00.000Z

Me gustaría hacerte sentir
la crudeza del frío,
la violencia de la hoja
de un cuchillo
atravesando el filamento
de tu voz.
Tan tenue, tan dormida.
Tan sumamente vil.

Me gustaría romper la lluvia,
la rima del viento helado,
el mercurio que corre
por el metal de tus venas.
el veneno que salpica
de tu voz.
Tan áspera, tan sedienta.
Tan criminalmente vil.

Me gustaría invocar a gritos
el derecho a olvidar,
el jardín privado de mi edén,
la ceremonia del NO
para fulminar el recuerdo
de tu voz .
Tan sucia, tan macabra.
Tan infernalmente vil.

Me gustaría, me gustaría,
pero no puedo dejar de implorar:
“SI,
ángel divino de mi voluntad.”
Cada vez que oigo el crepitar
de tu voz.
Tan lejana, tan rota, tan febril.
Tan seductoramente vil.

Crucero al mas allá

2006-03-01T13:17:00.000Z

Embarcado en el río de la vida,
sobre un navío casero,
hecho con trozos de hielo
y un poco de fuego dentro;
remaba las insondables dudas.
La muerte en la popa
y media sonrisa en su boca.
Sentí algo punzante en la espalda,
perdí el control a bordo.
“No es un motín, sólo un aviso
pero con uno no basta” dijo.
Y me saqué con recelo
lo que me había clavado
y me dijo, convirtiéndose en burbuja:
“No busques sentido a la vida
es como buscar un pajar en esta aguja”

La exploté.
Cayó una gota al agua.
Seguí remando.

Esta vez remé sueños.

Y continué mi naufragio.

Arañas y moscas

2006-03-01T13:16:00.000Z

En una tarde tortuosa
bajo una fuente sin agua,
tendido sobre las ruinas
de una vieja esperanza;
mirando al cielo palidecer,
los labios cortados,
la piel seca,
insectos que vuelan y vuelan...
arañas y moscas,
dos sueños dorados
que no besan más que al sol...
Me reclino vagamente,
me siento tan gris...
intento despejarme,
echándome hacia atrás el cabello,
cierro los párpados muy despacio
y acabo hundiéndome
en el azul de tus ojos.

En una gruta sin aire,
respirando a intervalos,
calado en la humedad,
sobre una fina capa de escarcha,
agarrado a una grieta que corta,
las manos amoratadas,
los labios sangrando,
la piel de una estatua,
insectos que vuelan y vuelan...
moscas agarrotadas
que caen en mi pecho,
muriendo en la muerte,
atrapadas por un no.
Insectos melancólicos,
arañas que destejen mi alma
poco a poco...
acariciando mi adiós.
Gotas heladas
que caen en mi boca
me hacen perder la noción
de esta historia,
hasta acabar
ahogándome lentamente
en el azul de tus ojos.

En un estanque de algas,
tras una fosa de musgo,
recreciendo las palabras,
las que me hacen recordar
y las que no,
tragando agua sucia,
hundido en barro rojizo,
perdido en la verdad.
Arañas y moscas,
lo que queda de una historia,
como una novia
vestida de luto;
insectos que merodean
echando la mortaja a un sueño.
Los ojos me escuecen,
las lágrimas de sal
que caen
aclarando el pantano mugriento.
Arañas y moscas,
dos sueños dorados
que no besan más que al sol
de las catacumbas.
Planes mágicos
que se derrumban
antes de ver la luz,
podría recordar...
podría desear...
pero acabo sumergiéndome
en el azul de tus ojos.

Cuando deje de existir

2006-03-01T13:14:00.000Z

Los pájaros no dejarán de cantar,
el sol lucirá una media sonrisa
y la vida seguirá fluyendo
en el esplendor de su mediocridad.
La lluvia volverá a limpiar las calles
con los sucios vapores del hombre
que seguirá lanzando al cielo con derecho
de ser regado por su propia miseria.
Y nuevos niños nacerán
para ser futuros patrones de lo criminal
y víctimas de una sociedad corrupta.
Y todos juntos alzarán la voz
en un deseo común y trágico,
que esta vida sólo sea un lugar de paso
y que este trámite no sea más doloroso
que el de la propia muerte.

Tal día como hoy

2006-03-01T13:12:00.000Z

Era lunes,
el cielo claustro
y la lluvia negra,
los sueños de aquella noche
parecían haberse cocido
en una yesería de gritos,
alcanzando las nubes
que a modo de esponja sacrílega
nos vertían miserias heladas.
Los fetos se agarraban
al vientre de sus mamás
para no salir nunca
de su entrañable guarida
de ternura.
Una aspirante a médica
precedía mis pasos
girándose de repente
e ipso facto dióse cuenta
de que no era el hombre
de su vida,
sin saber que ella
sería la última mujer
de la mía.
Desplazóse a la derecha,
subiendo las escaleras
del saber,
yo continué el camino del señor
que tenía a mi izquierda
pero lo perdí entre el humo
y la devastación humana.
Mis pensamientos se perdieron
en el arte
de encontrar algo de qué reírme:
y es que nadie era consciente
de que en esos instantes,
millones de madres
zigzagueaban cuchillos
en un pan inflado
empachándolo de grasa química,
avalada por no se sabe
qué traidor de la salud.
Ojeé el periódico
creyendo tener un deja vú
pero seguidamente resolví
que no había leído más
que la misma noticia
y el mismo titular de cada día.
De fondo, en la masacre
de la jauría urbana
se oían horribles carcajadas
a las que no encontré sentido
hasta que vi a un anciano
perdiendo su transporte público.
En absoluto me hizo gracia
pues ese también era mi autobús.
No me acuerdo a donde iba
pero bien sé
que allí perdí el último viaje
que me conducía
al mundanal y sórdido esperpento
de la vida.
Tal día como hoy,
36 años después de mi muerte
y nada ha cambiado.

Allí

2006-03-01T13:11:00.000Z

Con un puñado de versos lisiados
y aceite de coche en mis rodillas,
me dispongo a sortear la madrugada
y a viajar por el sonido
de las gotas de la lluvia y del vino.

Sin mi sombra.
Sin memoria.
Sin destino.

Por la estela del bisturí
que al corazón llega,
por el hielo del metal que blande frío,
por el humo de la ausencia
que consumo,
por la puerta trasera de la vida,
por el mundo.

….

En la tierra que jamás labré
ni cultivé de sonrisas,
bajo los árboles que me dieron sombra
sin más a cambio
que una mueca de amargura,
entre las flores
cuyas madres arrancase con desgana,
entre pájaros que hablaban del mañana,
bajo el sol que me buscaba
y yo evitaba,
hoy me entierran.

Y qué injusto
ocupar un trozo de parcela
del lugar que yo jamás agradeciera
transcurrir…
Tierra seca,
sol hostil,
ni un árbol que dé sombra,
ni el canto de un pájaro aturdido…
Allí, en mi tumba
no florecerá más que la muerte.

Paseo nupcial

2006-03-01T13:09:00.001Z

Hablaba con la derrota
sobre todos y cada uno
de los escasos triunfos
que acumulé en mi vida
y me decía algo ofendida
que ella nada pudo hacer
por desvanecerlos,
que yo rompí entonces
la ruda cuerda que nos ataba,
que no le fui fiel,
que no quise perder,
que no jugué limpio,
que no supe aceptar
su fanática obsesión
por seguir mis pasos
y darme el placer
de conocerla a fondo:
- “Te sonrió el mundo criminal
y tú le obsequiaste con un SI,
¿Te has preguntado alguna vez
qué fue de mí durante esos días
en los que fuiste adoptado
como un perro abandonado
al que vuelven a dejar tirado
en cualquier carretera
para acabar volviendo
a mis brazos?”
-“¿Qué fue de ti en esos días?”
- “Sentí mis propias ganas de llorar
y no las de otro.”
- “No es mala medicina el onanismo”.
- “No digas bobadas,
jamás encontré en el mundo
una luz tan sagrada que apagar.”
- “Ni yo una amante tan fiel”
- “¿Me amas?”
- “Hasta la muerte.”

Cántico espiritual al dolor y a la muerte de los ángeles caídos

2006-03-01T13:09:00.000Z

Me entenderás cuando las olas del mar se derramen
y el fango se trague a los edificios
y un torbellino de féretros vuelen a las laderas del cielo.

Y la demora mora lenta pero intensa.
Y el dolor del océano se verterá en tus ojos
como nubes de tormenta,
como cruces ardiendo en tu cabeza.

Me entenderás cuando la lluvia se pose en el trapecio
y resbales como un féretro hacia el suelo
y los ángeles caídos te alojen en su destierro.

Amor bello,
amor húmedo de un lienzo
de pinturas de acuarela
que salpica a un planeta
y ahoga a un universo.

Me entenderás cuando el ozono se evapore de tus labios
y la suciedad germine en las arterias
y la gracia de Dios nos invada como a extraños.

Y la demora mora lenta pero intensa.
Y el temblor de la materia se retorcerá en tu delirio
como nubes de tormenta
como cruces ardiendo en tu cabeza.

Me entenderás cuando el sonido se rompa al albedrío
y los tímpanos te exploten
y tus órganos se rumien entre ellos como féretros heridos.

Amor bello,
amor húmedo de un lienzo
de pinturas de acuarela
que salpica a un planeta
y ahoga a un universo.

Laude

2006-03-01T13:08:00.000Z

Me citaste en una lápida
sin inscripción alguna
y con la hoja afilada de tu cuchillo
rayaste el mármol
como una quinceañera atrevida,
marcando la primera letra
de nuestros nombres,
unidos por una cruz.
Antes de que pudiera
meditar palabra alguna,
preguntaste sin dejar de mirar:
“¿Te parece bien?”
“Ya está escrito” respondí.
Y entonces ella se dejó acariciar
por vez primera
y sobre la fría piedra
concebimos a un bebé llamado Laude.
Cuando cumplió tres meses
ella me reventó el corazón
con un sacacorchos
para luego desgarrarse el cuello
con su viejo cuchillo.
Han transcurrido más de 20 años,
a los suicidados
nos permiten caminar entre los vivos,
obligados a contemplar.
Hoy Laude acaba de violar
a una quinceañera,
es ingenioso y metódico,
le ha cortado las cuerdas vocales
y le ha extirpado ambos ojos
sin dejar ni un sólo nervio.
A vuelto a escupir algo negro,
lo suele hacer en los momentos
en que se siente liberado.
Físicamente es horrible,
ha heredado de mí
la boca pequeña y caída
y la nariz retorcida de su madre,
su pelo es negro y duro
y padece de estrabismo.
Ayer congenió con un profesor de ética
y ahora se dispone a acudir
a tomar unos vinos con él.
Elle me pregunta:
“¿Qué hemos hecho mal?”
y yo respondo: “NADA”.
Y seguimos contemplando nuestra obra.

MUJER

2006-03-01T13:06:00.000Z

“Con la elegancia de decir “NO”
sin decir “NUNCA”
dando a entender que “JAMÁS”
puedes venir a recoger tu sucia lencería
cuando te plazca.
No quiero ni una sola célula de tu cuerpo
en mi casa,
ni muerta, ni viva.”
(Mensaje de texto)

Decías: “Para saber estar
hay que estar primero”
y yo no he sabido estar ni quedarme luego.
Y cuando dije “Vete puta”
quise decir “Vuelve a ser la de antes”
Me cruzaste la cara,
me lanzaste 10 euros,
cerraste la puerta
y dijiste “Hasta luego”.
Cómo sabes darle la vuelta a todo
y salir airosa sin mancharte las manos.
¿Y cómo elegir una despedida
sin querer decir “ADIÓS”?
“Que la vida te de lo que te mereces”
sería mandarte al infierno,
“Espero volver a verte”
sería perderte de vista para siempre...

Ella volvió a por sus cosas,
le devolví su billete diciendo
“quédate tu dinero”
Se rió a carcajadas,
lo introdujo en mi bolsillo sonriendo
“Tú me lo has hecho pagar,
no valió más que eso,
quédate con el cambio
y hasta otra caballero”.

Estela

2006-03-01T13:05:00.000Z

1:

Si fueras un ángel te cortaría las alas y con ellas cubriría mi tristeza eterna de instantánea plenitud. Azul, azul, azul… me siento al caminar por los grises senderos de la melancolía. Oh, pero no me mires con esos ojos porque me vas a hacer sentir culpable y sé que no lo soy.
Bajo una excitante lluvia de deseos, me recuesto a un lado de mi nicho y digo con la respiración entrecortada: “Algún día alcanzaremos el cielo. Cada uno nuestro cielo. Y ese cielo será la realización de toda idea imposible de llevar a cabo en este mundo de sollozos.”
Si fueras un ángel te cortaría las alas y con ellas me vestiría de príncipe azul… azul, azul. Oh, pero mientras sea humano estaré arrodillado ante ti, al antojo de tus frágiles tobillos de muñeca de porcelana, de princesa embadurnada de felicidad. Y me arrancarás una lágrima si lo deseas o el corazón sin darte cuenta. Y “amor” para mí, sólo es una ensoñadora melodía vagando por el aire o un charco de sentimientos malogrados.
Así pues, princesa con alas de algodón, ven pronto porque podías haber venido ayer y no lo hiciste y los días fluyen más rápidos que las esperanza pero más lentos que la amargura.
Y en la madrugada que visites mi ventana y golpees levemente el corroído cristal, tal vez estalle en finas capas de vidrio cortante y tus alas, desgarradas se evaporen en forma de nube y tú, mi ansiado amor, atravesada en el pecho por un cristal, te desplomes hacia el vacío hasta golpear con tus huesos en mi lápida sepulcral.
Azul, azul, azul oscuro… negro carbón.

2:
Oh, princesa mía,
¡Es tan fácil gritar ánimo cuando la felicidad te desborda!
Oh, adorable muñeca,
¡Es tan fácil un gesto amable cuando el amor te empapa!
Oh, belleza superlativa,
¡Es tan fácil amarse a uno mismo cuando los demás ya lo hacen por ti!
Oh, virgen de la inocencia,
¡Es tan fácil tener buenos deseos cuando los tuyos jamás son en vano!

Pues bien, si has de decir algo, dilo ya, estrella de las estrellas, ¡despierta de tu letargo inmaculado del mal! Dime, tú.. ¿a quién odias? Tal vez a la lluvia que te mojó el vestido, o al humo que te hizo toser o a aquel mosquito que te punzó la piel mientras soñabas tendida en tu lecho… Oh, espera, ¡un momento! ¿acaso tú me odias? Porque si es así, bienvenido sea el odio verdadero que al amor por lástima pues la caridad convierte en avaro al rico y en más miserable al pobre. El uno sabe que podría haber ofrecido mucho más y el otro, siendo consciente de ello, acaba aceptando la limosna, sabedor de que si no lo hace morirá. La chatarra de la conciencia se vuelve contra los dos: el rico se hace más soberbio y el pobre prolonga su agonía un día más. Pero tu odio me ennoblece porque inconscientemente no me odias, lo que realmente odias es que la desgracia no siempre vaya de la mano de la estupidez, algo que habías dado por hecho.
Oh, pero el mundo es más complejo de lo que creías y comienzas a darle vueltas a la cabeza (quizás por primera vez) y no llegas a ninguna conclusión; tan sólo sabes que hay algo que no concuerda y tus pensamientos se pierden en la duda. Sin embargo has comenzado a entender algo, ¿verdad, cariño? Aunque ahora estés recelosa, sabes que algo que te habían enseñado no era del todo cierto y aunque odies darme la razón, sabes que la tengo. Y eso es importante, mi vida. No te preocupes, aún nos queda un largo camino por recorrer, así que no sueltes mi mano, ¡pequeña encantadora!

3:

El mundo está bombardeado por infinitos gritos sin réplica alguna, el mío la va a tener, el mío la tendrá. Caminaba calle abajo cuando escuché tras de mí un timbre de voz semejante al de un arpa vibrando en medio del océano. Desde el momento en que giré el rostro para contemplarla, supe que era ella.
Quedé bloqueado cuando la vi, realmente aturdido. Quizás estaba sobre preparado mentalmente pero ¡era un encuentro demasiado físico! Yo esperaba que se produjera de otro modo pero la única realidad es que estaba frente a la diosa de mis sueños y de mis pesadillas, frente a mi devoción y fobia ante la vida, frente a la personificación del lirismo, frente a Ella. La apreciaba a intervalos ya que mi vista, debido a la fuerte emoción, se oscurecía por momentos. Llevaba un libro en su mano izquierda y evidentemente me había dicho algo que yo no pude escuchar, ya habían transcurrido algunos segundo y sin embargo, sentía como si el tiempo se hubiese detenido.
- Perdone señorita, decía algo?
- ¿Podría hacerme un hueco en una página vacía de su diario? (Llevaba mi diario, que incorregiblemente se me había caído una vez más, mientras caminaba. Era morena, bueno, era… era Ella. Con una tímida sonrisa como de quien teme un reproche después de decir un disparate y una mirada de cariño, casi maternal, me ofrecía el cuaderno de mis memorias. Pude reaccionar a tiempo cuando acerté a responderle: )
- Oh, mi diario, muchas gracias. ¿Y salvarla psicológicamente?
- ¿Y porqué no? ¡tengo fe en usted! (Nos reímos los dos con cierta complicidad)
- Bueno, pues dígame su nombre y lo apuntaré en la página de hoy como un grato recuerdo ya que si bien no le conozco, sí es cierto que gracias a usted mi diario sigue con vida. Yo mismo sigo con vida gracias a él y eso se lo debo a usted.
- Tiene razón, hay veces en que si los recuerdos no se escriben mueren en el olvido y jamás vuelven a sentirse. Estela, bueno y ahora debo irme.
- Encantado, yo…
- Adiós.
Un torbellino de sensaciones contradictorias me poseía. La amaba y odiaba más que nunca y no podía evitar el regusto amargo que me había quedado tras la despedida,
Al no poder ni siquiera presentarme ante la que era claramente mi heroína.

4:

Paisajes áridos, desiertos perdidos, divididos en mi mente por un rayo de luz mortecina, venido de la noche más negra de mis días. Ahora todo me parece desprovisto de ingenio, absolutamente todo después de verla. Lo que llamamos belleza, a su lado es tan sólo materia, piedras apiladas o átomos agrupados. Y ya nada me parece real. ¡Todo invenciones humanas! Y las ideas de los mortales acaban muriendo. Los pensamientos humanos, siempre sobrados de prejuicios, contrastan con la falta de identidad de los de Ella.
Hoy se me apareció en sueños, la misma figura que ayer contemplaba aturdido. La misma belleza caótica, la misma mirada intangible, los mismos ojos que verdes parecen y luego se tornan azules, el mismo cabello negro que cubre mis pensamientos y me acaricia el cerebro cuando tan sólo me queda decir… ¡la quiero!
Hoy desperté embalsamado de serenidad, el aire fresco de la mañana abrió mis ojos y de un impulso supe que era el último aliento del último sueño de toda una noche vagando por los jardines prohibidos de la felicidad. Anoche tomó mi mano y la apretó suavemente con la suya, blanca y frágil. Sus dedos finos y ligeros se iban deslizando lentamente por mi rostro arrullándome e insuflándome todo lo que ahora sé sobre Ella y no es posible explicar mediante el lenguaje. Sin embargo, ahora he perdido la quietud y detesto todo lo que me rodea. Desespero por encontrarla pero antes que nada siento la indomable necesidad de encerrarme en un lugar oscuro y poner de nuevo mis ideas en orden y tal vez… volver a soñar, soñar… y no despertar.

5:

Medianoche, desangelado. Sometido al ardiente fulgor del rayo negro que a intervalos se enciende en mi pecho, se descarga en mi corazón y me viola el sentimiento. He pasado todo el día encerrado en este agujero, discurriendo lo imposible, disertando con el viento y… rezando. Rezando a Estela. Porque cuando ese rayo se apaga, la brisa entra por la ventana y me acaricia, entonces cierro los ojos y… creo que es Ella. Mientras seca mi sudor y cosquillea mis párpados yo le canto algo parecido a un mantra, una corta melodía que se repite sin cesar, armonizada por el monótono golpeo del viento en uno de los cristales y por la cortina desbordada hacia dentro, hacia fuera…
En esos momentos creo que puedo levitar. Es el mantra de lo intangible.
Llegué a poner en duda la fuerza de la gravedad hasta que me caí de la cama.
Y bien, aquí estoy. Los ojos abiertos, dispuesto a encontrarla. ¿Seré capaz de hacer frente a tanto poder? Sus ojos… ¿jerarquizarán mis pensamientos? Y mi actitud… ¿se verá oprimida por tanta belleza? Son preguntas que me aterran, que consumen mi entereza y me hacen sentir frágil porque mi gran lastre es no sentirme una vez más,
capaz de tener la fuerza mental suficiente para llevar a cabo mis propios planes.

Estela en la madrugada,
Estela en la lejanía,
Estela huye de mis brazos,
por la noche y por el día.
Estela del rayo negro,
de la brisa y del viento,
Estela del sentimiento,
ven a mí y di que miento.

6:

“El diablo encontró trabajo para las manos ociosas”.
Tras unas cuantas averiguaciones menos costosas de lo previsto, he logrado saber donde vive y eso me reconforta pero al mismo tiempo me desencanta, ya que si bien la siento más próxima, también más terrenal y definitivamente más vulnerable.
Una placita redonda con grandes balcones blancos alrededor, bueno, creo saber también cuál es el suyo: algo triste pero fantasmalmente intrigante, cortinas celestes en su ventanal marcan la barrera entre el deseo y la plenitud, plantas trepadoras intentan adentrarse sin resultado en las profundidades de lo incierto. Ay! debo volver allí, debo hacer algo antes de que me arrepienta porque la euforia me mantiene encendido esta noche y siento el poder fluyendo en mi interior. Tengo la sensación de haber violado alguna regla ética y… bueno, me río de ello porque en mi conciencia la libertad no es más que la represión del libertinaje.

…………………………..

Espíritus nocturnos bailando la balada de las estrellas.
Oh mi amor, no llores así, no con tanta delicadeza y melancólica belleza, no por favor porque voy a acabar por salir de detrás de este árbol y sé que te asustaré y no quiero hacerlo, no, esta noche no. Mi situación aquí abajo, siglos atrás, sería motivo de poesía pero en los tiempos que corren, la denuncia sin fundamento suele arrancar de raíz todo brote de romanticismo y espontaneidad.

Mi amor está en el balcón
apoyada en la barandilla,
llorando como una diva,
llorando como una niña.
Estela en el abismo,
Estela en la adversidad,
Estela es a mis ojos
lo que el cielo es al mar.
Pasaré la noche aquí,
bajo su ventanal
porque si jamás entro en el guión
pasar la noche en vela,
tampoco una lágrima de Estela

7:

¿Por qué en los momentos álgidos todo se torna oscuro? Si lo que de verdad anhelo es a alguien a quién amar, ¿por qué busco a alguien a quién odiar?
He tragado demasiado veneno y por algún lugar he de escupirlo. Realmente no soy yo, son mis circunstancias. No puedo frenar los impulsos naturales de algo que ha sido mal concebido. La naturaleza es sabia pero también es asesina.
Mis sueños teñidos de luto, una vez más. Esta vez fue Estela. Ocurrió con lentitud, con pausada dulzura, con extremada serenidad… pero el latigazo dolió más que nunca. Hasta el fondo de mi corazón llegó. Manando lágrimas de rabia por mis ojos, desolado, fuera de mí, sin reacción pero sin compasión.
Aterrorizada me decía: “Tú mismo lo viste con tus propios ojos, los del otro lado, las personas agraciadas también lloramos porque…¡sólo hay un lado! Todos estamos en el mismo, has de saberlo, por favor, ¡has de entenderlo!..”
Mi adorada Estela, ¿no crees que los motivos por los que llorabas son propios de alguien que lo tiene todo menos las lágrimas? Lo que a ti te hacía llorar quizás a mí me hubiera dado la felicidad eterna. ¡Qué injusta es la vida! Sin embargo, ahora que te veo tendida en la cama con esa violenta expresión de horror en tus ojos…
Bueno, me puedo ver a mí mismo y siento que ya no me debes nada. En un mundo injusto, la injusticia es el único modo de hacer justicia. Y lo siento tanto como tú lo has sentido esta noche.
Yo seguiré preso de la desgracia mientras tú has sido despojada de tu fortuna y quién sabe, quizás ahí arriba exista algo que no tenga nada que ver con lo que aquí abajo acontece. Lo espero por ti, lo espero por mí. Y nunca me sentiré culpable de hacer el mal a los que aun viviendo en un mundo tan mísero, han sido tan injustamente afortunados de no padecerlo.

Todos podemos llorar, todos reír, todos odiar…
Mas no todos amar…
Mas no todos matar…

La carne se pudre en la nevera

2006-03-01T13:03:00.000Z

La carne se pudre en la nevera,
las células se deshacen como mantequilla,
las membranas se rompen
y la sangre se coagula.
Tu orgullo impávido pasea
alrededor de la caja fría
que en los átomos cristaliza
la agonía día tras día.
No abres la puerta,
no entra calor que reviva
a la pieza de despojo
de la que mana agua y se pega
a la tabla de madera.
Los músculos se contraen
y las grietas ya se cierran.
La carne que era roja ahora es negra.

Cuando en un día cualquiera
como cualquier día fue antes,
estime tu parecer oportuno
preguntar qué fue de uno
y buscarlo por la senda
que dejaste tan desierta,
desolada, triste, inquieta…
y no lo encuentres vagando
por los páramos del mundo
y llegues hasta un depósito
donde haya una puerta
y la abras esperando
encontrar una respuesta,
entonces entenderás
que la carne se pudre en la nevera.

Los llantos

2006-03-01T13:02:00.000Z

Entre suburbios y palacios
habita el hombre
deseando escapar
hacia el lugar prometido.
Con tantos viajes por hacer
no me he alejado
ni un solo metro del abismo.
Los aeropuertos quedaron aparcados
en mitad de una resaca
de ensoñación etílica.
Ser ingenuo era querer ser feliz
y la tristeza dejó de ser una
para ser infinita.

El sol se impone sin piedad
cual dictador de vida y de leyes,
todo acaba con la tarde
y la noche
rejuvenece a los malditos.

“Sin amor no habrá paz”
y creímos que habría amor.

No me quedaré más que con esto:
El aroma de la tierra tras la lluvia,
las leyendas, el olor a jazmín,
la bohemia de las noches
que siempre creí perdidas,
la Sodoma de mis sueños,
la Gomorra del vapor de medicinas.

Mañana será otro día,
exactamente igual al de hoy.

Levantaremos un templo
decorado con vidrieras
de lágrimas petrificadas
y un frío altar de mármol
para gritarle a Dios:
¡Nos creímos tus mentiras!

Alaridos (La verdad está en el vino)

2006-03-01T13:00:00.000Z

Sin más rumbo que un destello descendido
a un cristal rallado entre mis manos
donde asomo mi sentido perturbado
al alcohol que me ha nublado hacia el abismo.
(La verdad está en el vino.)

Y alaridos
que en mis labios se mezclaron
con el vicio
se proclaman hoy ya libres
en las páginas de un libro.

Y descorcho la memoria
y los recuerdos más temidos
se me estallan en la cara.
(La verdad está en el vino.)

Y alaridos
en mi mente
manifiestan mi demencia igualmente
en estallidos.

Y una sucia luz
que ahora me alumbra
me define como un ser indefinido.
(La verdad está en el vino.)

Y alaridos
de las sombras que querían sumirme a ellas
requiriendo mi presencia hace siglos,
se sumergen en mi copa
y por todas ya es sabido
que mi ambición fue ser única y bella
conviviendo decadente entre los vivos.

Y abandono la bebida
con la vida
y me acerco a las sombras que se escapan
y perdido entre alaridos...
oigo una voz que reza:
LA VERDAD ESTÁ EN EL VINO.

El día

2006-03-01T12:20:00.000Z

Te contaré,
te empezaré a contar desde cero
y yo no soy nadie para contar
que el amor es un vertedero
de penas.

Te mereceré
si empiezo a contar la verdad,
si la forma de decir basta
no deja a la tragedia
dejar de decir te quiero.

Te felicitaré
si me enseñas a bailar el vals
que cuente las diminutas lágrimas
que yo exprima de un puñado de arena.

Y en ese mismo momento
entre el beso y el adiós...
te perderé
y sabré entonces qué pierdo.